12 del 12

Durante este año he recibido todos los días el mismo regalo: fidelidad.

Mañana 12 de diciembre.
Recibiré un regalo especial, distinto e imprevisible.

Tardaré en descubrir lo que es...

Y luego ya no podré vivir sin él.





Me devolviste las ganas de escribir.
Hace casi un año que decidí trasladar a un blog estas cartas de amor-porno-erotismo-ternura que no sé muy bien como definir.
Sólo sé que tu inspiras todo esto.

Besos de whisky IV

Creyó que yo le decía hasta luego con una mirada cómplice.
Ayer creyó que yo llevaba vaqueros, cazadora de cuero y bolso.

Las apreciaciones de los hombres son por lo general calientes, delirantes y erróneas. Este ha sido un buen ejemplo.

En realidad yo le dije: ¿quieres un beso de whisky?
Ayer yo llevaba un cojín en la mano para ponerlo a sus pies.

besos de whisky 1

besos de whisky 2
besos de whisky 3

Besos de whisky III

No entendía lo que decías. No oía tus palabras. Pensaba en cómo hacías para estar tan guapo, sentado en el borde hablando de cosas que no me interesaban, con tu cadera hacia delante... tus piernas abiertas, abierto tú.

Quería que dejases de hablar.
Quería que probases mis besos, y no sólo esos, quería que probases también mis besos de whisky: besos con cojín y con palabras: “cierra los ojos, no te muevas”.

Me interrogabas con los ojos: que qué pensaba hacer...pero lo intuías. Sabías lo que deseaba. Sabía lo que deseabas.
Notar la forma de mi boca con cada movimiento y vaciar el vaso de un solo trago y un beso impregnado todavía con tu sabor y con él del licor. Y besarte, besarte, besarte...

¿No te gusta el whisky?
¿O te mueres por mis besos de whisky?

Besos de whisky 1
besos de whisky 2
besos de whisky 4

Dudas en una tarde de otoño...

Echada en el sofá toda la tarde.
Revolviéndome la ropa.

Revolviéndome la cabeza.
He estado siguiéndote con la mirada en los vaivenes de esta tarde de otoño.

Y tengo hambre. 
... de tí.

Me apetece comerte.

Sí.
Eso es lo que me apetece ahora.

Un acto rápido y ... ansioso que no me dejaría, tal vez, satisfecha a la primera

Y tendría que repetir otra vez.

Y luego, quizás, aún querré otra cosa... 
Quizás quiera un par de palabras...
O un café
o una vida entera!

"No soy un ángel"

Te reto

Has de saber que nunca hago trampas.

Vanidad y orgullo de ganadora que también sabe perder.

Pero las haré contigo. No solo las pequeñas y habituales.

Incluso las que no sé hacer.

Esta vez las haré todas.

No puedes ganar. Ya lo sabes.

¿Te impedirá eso jugar?

Mi pequeño tatouage nuevo proclama: "no soy un ángel"

Serás capaz de encontrarlo.

Te reto, mi amor.

Y la corbata ... ya me la quito yo.

No tiene criterio.

No tiene criterio.

No le gusta que mis dedos le quemen la palma de la mano, sin querer, con el rastro de una caricia.

No le gusta pensar que en esta noche de soledad, en un hotel extraño,  me ataque el deseo y me roce con mis uñas recién cortadas los muslos y baje hasta adentrarme con los mismos dedos que queman su palma, sin intención.

No le gusta.

Sin embargo ahora mismo se moriría por la quemadura templada de mis dedos.

Se moriría por verme aquí acariciándome el pecho, adentrándome tras los muslos. Esperando el momento en que pidiese su palma herida por mis caricias para jugar con mi cuerpo deseoso pero reticente a dejarse dar placer por la mano conocida de su dueña.

Lo dicho: no tiene criterio.

Tal día como ayer...

Hay flores rojas en tu casa

Ayer ha sido un día especial para ti

Tienes derecho a un regalo
Te concedo un deseo.

Pide lo que quieras.

O alarga la mano y ... cógelo.

Bailando a tu ritmo...

Esta vez me iba a tocar bailar al ritmo que me marcasen...

No tenías las de ganar, El-la. No. No en esta liga a la que no perteneces. El equipo contrario viene dotado de serie: carrocería de diseño, interior impecable, ordenador de a bordo, frenos de emergencia y sistema de control de dirección. Diseño limpio, esbelto pero robusto que se aleja un poco de los planos masivos que a ti  te van. Un híbrido. 

Esta vez no iba a ganar.Tendría que volver a ser la chica tímida e insegura que, en realidad, nunca fui. Volverían las dudas.

Me refugiaré en el silencio me dije. Dejaré que mi cuerpo baile al son de tus caricias, que se hinche con el deseo. Dejaré que repases una y otra vez mi contorno, que destroces mis pezones de tanto gastarlos... pero no hablaré. No contigo. Con todos menos contigo. Me reiré a carcajadas con las bromas de los otros. Aunque tu sabrías que aquellas carcajadas eran tuyas. Lo hice.

Y luego un día ... ya no pude parar de hablar. Conjugué un verbo entero  para ti...

Y te conté que te iba a escribir las cartas de amor que nadie antes te había escrito.

Rasurando al erizo peludo...

¡Ay!

Pues aquí estoy rasurando al erizo peludo con cuchillo de monte... Me acicalo para mi hombre. 

Me encontrará suave, empolvada en talco y con sabor a helado de chocolate y turrón que todavía no es su preferido. 

Lo será mañana.

El origen del mundo entre mis piernas...

L'origine du monde. Gustave Courbet, Musée d'Orsay Paris.

-"¿Qué tienes entre las piernas El-la?"

Depende. La mayor parte del tiempo tengo esto... una línea con una flecha invertida correctamente recortada marcando el camino.

En los momentos especiales atrapo con estos bordes el deseo de un hombre... un deseo penetrante que invade esta trinchera con sus armas habituales, en esos momentos tengo pene: el pene de un hombre... un pene que no es mío... ¿o sí?

¿Cual será mi verdadera naturaleza?

Parece que mis intentos de escribir con un nick de hombre: elfx  y otro de mujer: El-la ha generado una pequeña duda entre los habituales del blog. Espero que este post solucione las dudas.
Este cuadro me impresiona siempre... cada vez que tengo el placer que poder dar una vuelta por el Musée d'Orsay donde campa a sus anchas!

El 11 de septiembre de 2001 no te conocía aún...

De blanco y negro

El 11 de septiembre de 2001 no te conocía aún...

Sé donde estaba aquel día: en casa por una vez...

El día que te conocí sé también donde estaba: de pié delante de ti, sentado con los brazos detrás de la nuca, lleno de seguridad y testosterona..., las piernas abiertas y yo intentando saber si sabías lo que estabas haciendo, si sabías que te estabas ofreciendo.

Es posible que fuese septiembre también pero no recuerdo la fecha.

No me viste llegar. Hiciste una broma casual, hablaste de ti, me hiciste preguntas. Era tu trabajo.

Si pudiese volver a ese día te diría:

"En unos meses me iré de aquí para escapar de lo que sentiré por ti. Volveré, un año después, sin haberte olvidado.

Cuando vuelva me estarás esperando y esta vez me verás llegar ...

Te quedarás sin voz, no me harás ninguna broma casual más, no me harás las preguntas que querrás hacer...

Vivirás al ritmo de lo que mis miradas, gestos y torpezas te hagan creer...

Te dormirás pensando en mí. Te despertarás deseándome.

Dentro de un año y medio te morirás por preguntarme: ¿Me quieres El-la?"

No no te diría todo eso... Si pudiese volver al día en que te conocí te diría solamente:

"Sí, mi amor te querré. En realidad ya he empezado a amarte hoy."

Y luego miraría mi agenda para saber el día y la hora exacta en que ibas a cambiar mi manera de vivir.

Si alguien me preguntase...

Si alguien me preguntase por un look y un momento perfecto elegiría una mañana de septiembre, todavía verano, en un país extranjero... una falda negra por encima de la rodilla, una camisa blanca de seda salvaje sin mangas que había diseñado yo misma. Sin medias, con unos Stileto con el escote bajo enseñando el nacimiento de los dedos de los pies... Mi piel casi miel por una vez. Llevaba todas las perlas falsas que tenía y también unas buenas. Un portafolios de cuero negro y un llavero con forma de corazón que lucía I love NY... Ya en la avenida, con el pelo recién lavado moviéndose al ritmo de la brisa busqué mi reflejo en las cristaleras de la cafetería (me acababa de mudar y mi piso no tenía más espejo que él del lavabo) Sentí que nunca en mi vida había estado tan guapa, tan sexy como ese día... y que posiblemente no volvería a estarlo nunca. Me faltabas tú para murmurar a tu manera: "hoy estás más guapa que ayer pero menos que mañana...", el piropo que nadie se atrevió a decirme en aquella ciudad lejana.

Si una mano hacedora divina hubiese venido de noche a meterse en mi cabeza y me hubiese preguntado por mi hombre ideal... hubiese encontrado tus medidas: tenías que ser delgado y espigado como un junco. Pero la edad te ha hecho ensanchar. Nunca estarás mejor que ahora... treinta y tantos... Hubiese pedido tus muslos fuertes y tu pecho firme, redondeado y duro que no se parece en nada a mi pecho blando y suave de mujer. Hubiese escogido tu cuello, tu cara menuda, tu boca llena de dientes, tus ojos combustibles y ese pelo que no puedes dominar. Te habría escogido así tal cual eres. El hacedor ha debido venir y hacerte justo a mi medida, no es posible pero así ha sido. No importa demasiado que no sepas vestirte. Te desnudaría y te vestiría como a mi me gusta...  Aunque llegados a este punto tu y yo y el gran hacedor sabemos que no llegaría a vestirte... desnudo estás perfecto para mí.

Ejerciendo mis derechos.

Manuale de amore en solitario 

"Cierra los ojos mi amor y iré a tu lado ahora. 
¿Me sientes a tu espalda? 
¿Sientes tu piel cubierta por mi piel? 
¿Sientes a esta mujer que te clava los pezones en la espalda ? 
¿Sientes como me hipnotiza tu cuerpo? 
¿Notas mis labios en tus hombros, la forma de mis dientes... 
mi brazos rodeando tu pecho? 
Estás guapo cuando te abrazo...

He venido aquí para rozarte, 
para traerte mis muslos redondos 
y la flecha invertida de mi vello castaño oscuro ...

No abras los ojos mi amor e iré a acariciarte ahora. 
Estás guapo cuando te acaricias... 

Cierra los ojos, mi amor, y mírame. 
Echa la cabeza hacia atrás y gime...
Estás guapo cuando gimes...

No abras los ojos mi amor y estaré aquí a tu lado siempre que me busques... 
siempre que lo desees. 
Es tu derecho. El único que tendrá este derecho en este universo de incógnitas. 
Yo te lo doy"

Premio...

Este sello me lo ha regalado Fantasias ocultas a través del Blog da Ded. Muy agradecida Fantasias por pensar en nosotros.

Tenemos que pasarselo a cinco blog's. Ahí van los cinco elegidos... por si quieren participar en la cadena.

La escribiente mariposa.

La Reine Marie

desnvde

Dr Mikel

Nudità Ben Vestita

Una imagen o un texto que hable de nosotros.

Si no hay química entre nosotros vamos a probar con la física.

Nunca más... lo prometo por la Constitución

Ahí queda con su sonrisa... 
Con su delantal negro porque habrá estado reparando algo. Una rueda supongo. Pegándole una patada imaginaria a alguna mota invisible de la acera que estorba su orden y su sentido de la pulcritud. 
Y sonriendo...
Pero ¿a quién se cree que sonríe así? Esa no es la sonrisa de: "Hola, ¿qué tal?" Ni es la sonrisa de gracias por aguantarme la puerta. 
Es una sonrisa de depredador. La que usa para impresionar. 
Saca todos los dientes. Nunca he visto nadie que tenga tantos dientes y que los enseñe tan bien. Desde luego el dinero que gasta en el dentista está muy bien empleado. La comisura de los labios le llega a las orejas. 
Pues se la ha dedicado a una cualquiera. Una que pasaba por allí. Su sonrisa de perdonavidas. Su sonrisa de "mira nena podría comerte aquí y ahora pero no... que tengo prisa" 
Chulo. 
Se impone una sutil venganza:  matarlo a polvos... otro, sí otro ... y otro más.  4 o 5 sería suficiente hasta que jurase por la Constitución que, nunca más, que no iba a sonreír así a ninguna más...
Sí, creo que sería bastante sutil.

1,2,3 The winner is...

Este hotel es un poco más acogedor que los habituales... Desde mi balcón puedo ver al socorrista de la piscina que pavonea su cuerpo pluscuamperfecto entre alemanas rojo-tomate e inglesas rojo-berenjena...

No me gustan los músculos hinchados del socorrista Creados en el quirófano de la sala de musculación. Me suenan a mentira.  No me gustan, no todo el tiempo! Pero puedo admirar la perfecta armonía de su espalda.
"Le voy a pintar"
El Sol, la piscina, el monitor, esta tarde de verano tardío en el Mediterráneo... te traen a mí. 
Dibujo despacio, mientras dilucido en mi cabeza una comparación imposible y perdida por adelantado ... este pobre hombre cuasi-perfecto ha perdido esta batalla de belleza antes de empezar. Nadie se puede comparar contigo.

"Tú eres guapísimo pero él, él está buenísimo...
Me da un poco de pena este adonis.... Le voy a dar una oportunidad 
"Tú, guapo a secas..."

"Guapo, guapo está bien no es como si dijese guapetón, guapetón es menos que guapo pero más que mono... "

Entre el guapo a secas y el guapetón el monitor pluscuamperfecto ha perdido el concurso de belleza. Quizás le conceda el título de mister fotogenia..., un premio de consolación,  tal vez... Pero ha perdido.
Mi lápiz ha decidido seguir su propio trazo, él de mi cabeza, él de mi corazón. Ha hecho un esbozo más de ti.

Un pequeño gran record del mundo

Tengo un pequeño gran record del mundo. Un record que me permite salir a la calle con la cabeza bien alta. 
Tengo un gemido para el hueco de tu cuello, un gemido nasal que retumba en la boca, en la garganta... Un record que nadie más en este momento tendrá.

Pero ya no sé muy bien si es mi record o es el tuyo. Es posible que sea una marca compartida.

De lino blanco y castaño oscuro...

Fue una camisa blanca. La primera cosa tuya que me puse encima. 

La camisa la compré en un viaje a Saint-Tropez. Blanca, de lino del Nilo. 
Tuve que esperar un par de días. Tenía dudas con la talla porque, aunque conocía la geografía de tu cuerpo mejor que la mía,  solo te había medido con los ojos...  

La camisera se desesperaba. Finalmente le pedí que recortase un poco el faldón delantero para que cuando me la pusiese yo, cubriese el "derrière" pero no del todo el pubis. 
Una camisa blanca, mi piel blanca y mi pubis castaño oscuro... Más tarde me depilaría incluso, con la forma de un corazón.
Un camisa de hombre, mi regalo para ti. Que no te la ibas a poner estuvo claro desde el principio. 
La tarde que volví nos vimos, casi de lejos, corriendo... Sin saber que decirnos aún. Todas las dudas. 

-"Si quieres que pare dilo ahora"... susurré entre dientes...
Quería dejarte una salida. Temiendo tanto el "!para por favor¡" que no dijiste como el "por favor, no pares" que me grito tu cuerpo...

Estrene tu camisa esa misma noche.

De dónde vienen los nombres?

Me llamo El-la. Es una abreviatura de mi nombre. Vengo de en un pueblo del sur de Francia donde las cosas son como aquí: toros y hombres morenos.

Aunque mi piel es blanca, a la fuerza, porque no puede ver el sol, me declaro azul. Soy un bicho raro tan raro como una mujer azul. Las chicas de mis fotos son como yo: un poco excesivas. En algunas he sido yo. 

Me gustan los coches rápidos, la ropa diferente y la comida gratis.

He controlado todo lo que se podía controlar en mi vida, de hecho ese es mi trabajo: controlar. Pero no he podido por más de unos pocos minutos controlar lo que siento por él. Me digo que le amo a intervalos... pero hay una parte de esa frase que no es verdad. 

Le encontré una tarde de verano al salir del agua: yo iba de azul y él de azul también. Comía una manzana sin prisa. Su mano apoyada en el marco, su brazo estirado, descansando perpendicular a la pared. Me miró, agrandó los ojos y me miró. Yo le miré y bajé la mirada. La primera vez que bajaba la cabeza ante un chico. Le deseé ahí esa primera vez, con intensidad, la primera vez que sentía ese latigazo instantáneo atravesando mi cuerpo.

Me gusta que sea hombre.

Me ha cuidado y mimado durante unos años, como nadie. Ahora intento mimarle yo.

Durante mucho tiempo fue sólo él. No había nadie más en el mundo. Mi deseo se hizo monotemático: sólo sus brazos, sólo sus caricias, sólo sus ojos...  Después le llamé Su Señoría y más tarde,  jugando con su nombre le puse el mote de FX: follador xusticieiro. Es una broma que le aplico. No protesta porque le llame así.

Le sorprendí un día temblando para él. El me sorprendió a mí exhibiéndose. Le gusta verme suspirar por él...

A veces le digo que le quiero. A veces me olvido. Pero sólo con verle de lejos esta tarde he tenido que venir a recorrerme mi cuerpo de arriba a abajo...

Yo tenía un jarrón de Limoges...

Yo tenía un jarrón de Limoges, que en los vaivenes de una tarde de verano reventó de curiosidad. Le advertí que no se moviese, que era frágil. 
Pero el pobrecillo se acercó titubeando al borde de estantería a observar el terremoto que se desarrollaba en el sofá  y se vino a estrellar dulcemente a unos centímetros de mis gemidos...
Yo tenía un jarrón de Limoges que murió de amor y de deseo...

Besos de whisky II. El primer trago...

El agua a todas horas.

El zumo de pomelo por la mañana para los semáforos.

El café solo, largo, fuerte, con azúcar, en la cafetería.

El té verde y con canela en taza alta para calentar las manos y el cuerpo.

El champán, francés,  con las perlas y "la petite robe noir" para la noche....

La cerveza, para la playa y el verano. 

El whisky para el amor,  el primer trago para mí y el segundo para compartir con mi hombre...

besos de whisky 1

besos de whisky 3
besos de whisky 4

En una tarde cualquiera...

Una tarde cualquiera con el agua ...

Me mira.
Sus ojos se contraen.

Su cabeza ordena: "Cálmate" 

12 centésimas de segundo le han bastado .

Ha elegido sin querer

Siento su mirada impertinente

Mi cuerpo se eriza, un pequeño espasmo involuntario.  

Le miro. labios, cuello, torso. Despacio... 

He elegido sin querer 

Nunca olvidarás que 
jugaba con el agua y contigo en una tarde cualquiera.

Nunca olvidarás que sonreía a todos menos a tí.
Nunca olvidarás que cuando ellos no miraban
a tí... te devoraba.

¿En qué piensan las mujeres...?

Sentado en tu silla.

 Me gusta verte así...

La tarde ronronea. 

Yo ronroneo con la tarde y contigo.

Hace calor.

Pero no es la tarde, ni el día

Es mi cuerpo que arde

Mirarte y arder.

¿En qué pienso?

Tengo pensamientos delicados de mujer 

Que guapo es... que sexy es!

Pensamientos enternecedores de mujer

Lo voy a estampar contra la pared...

Pensamientos sensibles de mujer

Le voy a arrancar la ropa...

Pensamientos frágiles de mujer...

Le voy a arrancar el pudor...

Pensamientos dulces de mujer ...

Le voy a mover las caderas encima...

Pensamiento sutiles de mujer

Le voy a pedir permiso para correrme...

Ardo delicadamente en esta tarde serena

entre tu cuerpo de hombre y 

mis pensamientos tiernos y suaves de mujer.

Una carrera.

Estiro el cuello. Junto mis manos en una V perfecta. Entro en el agua en el ángulo justo desplazando el líquido a mi alrededor y avanzando al ritmo exacto de mis latidos. Sin esfuerzo. Podría nadar así toda la noche. 
Mis pensamientos se agrupan en categorías y los voy archivando: escribir, él, trabajo, dolor, placer, sentir... 
Siento. Siento un escalofrío que me recorre de arriba a abajo. He percibido claramente el deslizamiento de su recuerdo en mi cuerpo...
Pero es sólo un bálsamo que apacigua. Son sensaciones traidoras. Engaños de mi carne que lo busca en los roces más absurdos del día: mi boca mordiendo una manzana a dentelladas fuertes, mi dedo recorriendo el borde de la mesa, el agua tibia rozándome al pecho al avanzar...
Mi pecho: despierto, dispuesto, irreflexivo, irrespetuoso, mostrándose, ofreciéndose... mi pecho abierto...
Me hundo y el agua me devuelve el impulso que me lleva arriba, una rodilla y luego la otra, me elevo despacio... 
"Rápido El-la, coordínate: piensa rápido y actúa. Te toca a tí. Has echado una carrera y has perdido..."

El sabe lo que tiene que hacer: nada.  
Quedarse quieto...y esperar. 

De esta mujer ....

Dios te hizo hombre para mí.

Te admiro desde lo más profundo

de mi subconsciente

con una admiración extraña y desbordada

que tiene un dobladillo de ternura.

Tus problemas, tus cosas

me intrigan, me interesan

y te observo mientras discurres 

y discutes hablando del mundo

y dándole una nueva geografía de palabras

Mi mente esta covada para recibirte,

para pensar tus ideas

y darte a pensar las mías;

te siento, mi compañero, hermoso

juntos somos completos

y nos miramos con orgullo

conociendo nuestras diferencias

sabiéndonos mujer y hombre

y apreciando la disimilitud

de nuestros cuerpos.

De la mujer al hombre. Gioconda Belli

En negrilla las palabras de esta mujer...

Felicidades...

Es la costumbre la que lleva mi espalda a pegarse a tu pecho

Es por costumbre que abro mis piernas y abro mi cuerpo para tí. 

Confundiendo... Delirios II

Finales de mayo, último curso del instituto. El primer día de casi playa. Compramos en la farmacia el primer paquete de 20. A repartir y nos largamos pitando porque yo tenía examen de verbos con Madame Bonbon y me la jugaba con el "passé simple"... 
En el examen, Madame Bonbon, pizpireta y suspicaz, siempre pensando de mí lo peor, me obligo a vaciar el bolsillo sospechando de una chuleta de goma. 
- "¿Qué lleva ussted ahí? ¿Vasíe el bolsillo!" 
Con la calma que da la victoria por adelantado, sintiendo ya el regusto de calentón que me iba a pillar saqué de golpe los 4 condones que apenas me cabían en la mano... y compuse mi mejor sonrisa inocente mientras a doña Bambam-Bonbon, pillada por sorpresa, se le contraía la pupila en señal de reconocimiento. El primer placer verdadero de aquel año negro... Podría haber dicho que se me iban a caducar en la cartera... pero no.
-"¿Puedo guardármelos? Me van a hacer falta." !Ejem! Podía confundir profes como esta a cientos!!
Aquel verano, la confundida Mme Bambam nos dejó. La trasladaban a un centro de Sur como ella quería... Un 15 de julio entre el surf y la bici Mme Bambam o BB como la llamaría a partir de entonces me pilló en la calle entre sus cajas de mudanza y me pidió que le ayudara con la enciclopedia Larousse (cosas de otra época).... La Larousse me llevo 20 minutos... Mme Bambam me llevaría un mes y medio más... No me la ligué yo, claro. Después de bajar la última caja me invitó a zumo de tomate que no me gustaba... ahora sí. Después me clavó la mirada, se miró el pecho, me miro el pecho y me dijo con todo su acento francés:
"Saque esoss preservativoss que lleva. Hoy le van a hacegr falta la mitad" Efectivamente aunque BB era de letras sabía hacer las cuentas. Mi primera profe de francés ...

Hum! Y si nos hubiésemos encontrado así?

En mi red

A veces no le dejo salir de mí. Lo atrapo entre la red entre mis muslos fuertes y tiene que adaptarse a mi y a mi deseo. 
A veces le hablo como la niña mala que soy. Como hoy porque creo si me porto lo suficientemente mal me dará mi merecido!

Zapatos rojos de terciopelo.

-"¡Quiero más!"

-"¿Quieres que te folle yo?"  

Supongo que sería capaz. Aunque no estoy muy dotada para el tema del follaje... podría intentarlo. 

Dandole la espalda a mi hombre.

Cuando las demás mujeres hablan de darle la espalda a su hombre me temo ... que hablan de otra cosa.

La petite Mort

El-la no tiene orgasmos tiene su petite-mort:  una pequeña pérdida del la conciencia, un desvanecimiento post-orgásmico. 

Desaparece un instante, sus ojos se revuelven y se lleva su éxtasis con ella, un suspiro y ha vuelto... y se duerme.

Un estudio reciente sobre los patrones de activación del cerebro usando una tomografía por emisión de positrones (PET) da cierto apoyo a la experiencia de "la petite mort"

Somos Folladores Xusticieiros. Delirio IV

Lo hubiésemos planeado. Sería una revindicación. 

Día D, casi hora H.
11h55m 
La plaza mayor de bote en bote... el alcalde, la banda, las beatas que salen de misa, los del club de golf y los lacoste también y las monjas de clausura que hoy si salen... todo el mundo. Meto el coche en el parking justo a tiempo... yo voy con el tiempo justo. Y te cruzo en el parking, que bien te sienta la máscara. Un guiño y sales corriendo hacia la otra salida y yo me voy a esta que está más cerca de la fuente-punto de encuentro. Salgo a la plaza con mis zapatos rojos y mi anorack y mis orejeras que hace algo de frío y mi antifaz rojo, a juego. Me siento en el borde de la fuente, bajo la cremallera y no hay más ropa que bajar.... La gente empieza a darse cuenta y está expectante.
11h57m.
Llegas tú corriendo desde la otra salida y te metes entre mis piernas y  bajas el vaquero y ya no hay más que bajar. Me quedan apenas unos minutos. Pienso que tal vez no sea capaz. Las beatas se ponen coloradas, creo que quieren estar en mi lugar... me excita pensar que se excitan mirándote... que nunca han visto a nadie follar así, follando fuerte ....  El borde frío de la fuente... Me quedará un recuerdo de esta fechoría. La alcaldesa ha metido un dedo en la boca, creo que está asustada... creo que ha ella nunca la han sentado en la fuente..

 El gentío empieza a reaccionar y pide que vengan los municipales... Y yo empiezo a reaccionar "que sí, que vengan, yaaaa"   "síiiii, y síiiii" 
Gimo y tú también ... Un suspiro y un respiro y la cartulina que ahora es pancarta en lo alto de la fuentecita....

Salimos. Fuera la orejeras y el disfraz. Me pongo la recatada gabardina.... y   a ver el espectáculo mezclados con la gente: espantada y horrorizada... y un poco excitada. Tu, contento de que los planes te funcionen.

-"Que pasa?- pregunto a una señora de las de verdad  mientras siento mis piernas aun temblorosas.

-" Una vergüenza, unos haciendo público su amor, en público...  Lo que hay que ver."

Y los municipales que aún no llegan a la pancarta que brilla desde aquí: Paz para los Folladores Xusticieiros. Firmado: FX.

Somos folladores xusticieiros pidiendo paz para los amantes contrariados. Delirio propio de noches insomnes.

Cárcel

Encerrada en tu cárcel, encerrada entre tus piernas y tus brazos y tu boca...

Sé que el amor es un estado de locura mental transitoria  pero, por favor, que esta tormentosa locura no acabe nunca; pues yo, al igual que el poeta ... de acero reclamo mi cadena. 

Condena

A trabajos forzados me condena

mi corazón, del que te di la llave.

No quiero yo tormento que se acabe,

y de acero reclamo mi cadena....

Ni concibe mi mente mayor pena

que libertad sin beso que la trabe,

ni castigo concibe menos grave

que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.

Paraíso sin ti, yo lo rechazo.

Que ningún juez declare mi inocencia,

porque, en este proceso a largo plazo

buscaré solamente la sentencia

a cadena perpetua de tu abrazo.

Antonio Gala

http://www.amediavoz.com/gala.htm